NOTA del HISTORIADOR DE HUMBOLDT: Este editorial apareció en el Northern Californian el 21 de diciembre de 1859, cuando Bret Harte trabajaba en este periódico. Fue reimpreso en el Newsletter (el predecesor del Historiador de Humboldt) en diciembre de 1956, con una nota de Martha Beer Roscoe que afirmaba, “Estamos convencidos, a través de pruebas estilísticas, y mediante la comparación con artículos sabidos que fueron escritos por Bret Harte durante este periodo, que este editorial fue escrito por él. Hemos leído muchos excelentes editoriales escritos por el capaz, aunque directo, Coronel Whipple, y así nos sentimos razonablemente seguros que este solo podría haber sido escrito por Bret Harte.”

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La temporada anual de festividad y disfrute está por llegar. No como en tiempos anteriores, con su crujiente nieve, sus campanas de trineo que suenan, sus aires helados, sus desorientadoras exposiciones y fascinantes escaparates. No como lo recuerda el errante occidental en sus recuerdos de hogares orientales, sin embargo bendecido como el aniversario de tales recuerdos. En pocas semanas, y el viejo Christmas será guardado en uno de los nichos del Tiempo, tan despreocupadamente como sus juguetes rotos, y regalos favoritos, ya no nuevos, son arrojados a la repisa del armario. Pero sentimos lástima por el hombre que puede mirar hacia atrás en tales días sin pesar, o puede abrir el oscuro armario de su memoria sin un suspiro por sus juguetes rotos. Tenemos un respeto adecuado por la hombría, sin embargo cuántos de los caprichos de los hombres adultos tienen sus prototipos rotos en esas mismas olvidadas estanterías!

Es un viejo dicho que “la Navidad viene una vez al año.” Tómalo como una excusa popular para una Saturnalia anual, para el indulgencia sin restricciones del apetito animal, para la gula y la embriaguez, y seamos agradecidos que venga solo “una vez al año.” Pero tómalo como el bendito mediador de afecto distante, recordando el pasado, reviviendo amores y amistades pasadas y avivando y despertando nuevos; trayendo amistad y generosidad, “paz en la tierra y buena voluntad hacia los hombres;” recordando en acto, así como en nombre, la llegada del manso y santo — y Dios sabe que llega muy poco!

Aquí en esta tierra favorecida, en los nuevos hogares que han construido, en la tierra de extraños y caminantes, en la región de “permanencia”, de inquietud y desasosiego, mientras se reúnen alrededor de la mesa social, — ¡PIENSEN EN LOS AUSENTES!

Piensen en los lazos, una vez sagrados, rotos y desatendidos. Piensen en las amistades que se han enfriado por negligencia y ausencia. Piensen en los que están lejos, cuyos corazones podrían haber sido alegrados por un leve recuerdo, o la mágica influencia de una carta amable. Piensen en ellos en su máxima expresión. La antigua fe verdadera, los honestos corazones simples, no enfriados por la fortuna, y sin cambiar por el tiempo.

Hijos e hijas, piensen en las cabezas grises y figuras encorvadas en tierras diferentes — pero cerca del país no definido — piensen en los ojos sombríos que miran ansiosamente la silla vacía, y los labios temblorosos y acentos rotos que relacionan su nombre con la bendición de un padre. Padres, piensen en las almas sin experiencia lanzadas al océano de la Vida, — cuántas han sido absorbidas en el vertiginoso torbellino del engaño y la locura, cuántas han zozobrado a la vista del puerto, cuántas arrojadas por los elementos en disputa, sin timón y solas, iluminadas por pasiones ardientes, han derivado como un barco en llamas, hacia la oscuridad exterior. Piensen en las trampas que tropiezan a los pies más ágiles, y cómo las fatales tijeras de las hermanas han cortado más de un hilo de seda en el cual su vecino tejió la trama de su fantasía futura. Piensen cómo la gran blanca costa de la Eternidad, con sus esqueletos decolorados de poderosos barcos, está todavía llena de los restos de muchas una frágil falúa.

Piensa en aquellos que no tienen un hogar. Piensa en aquellos que no tienen familia o parientes. Piensa lo que es, en esta temporada, sentarse solo, apartado de los círculos sagrados, sin compañía o simpatía, aislado y apartado, sin una mano gentil que toque las cuerdas del corazón, sin nadie que conozca su brújula secreta, sin nadie que saque su melodía latente oculta. Hay personas así a tu alrededor en todas partes. Cada pequeño pueblito en California contiene tales extraños y mudos acordes del corazón, desconocidos, sin barrer, pero no carentes de música.

Piensa en esto en la recurrencia de cada festividad. Entonces “come, bebe y alégrate”. No estamos moralizando, ni nos consideramos estrictamente “virtuosos;” ni queremos privar a nadie de sus “pasteles y cervezas”, pero creemos que la fiesta no deja dolor de cabeza cuando la Memoria se sienta a la mesa y la Caridad endulza el cáliz.

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